Падая в огромную пропасть, мы хватаемся за каждую, даже самую мелкую травинку. Понимаем — не поможет, но так отчаянно пытаемся удержаться, что не замечаем сломаных пальцев и кровоточащих ран по всему телу. А ещё в сердце. Там самая огромная.
От страха сдавливает лёгкие. Дышать почти невозможно. Но страшно упасть в темноту, в неизвестность. Кажется, что если хоть на миг ослабить хватку, тебя не станет. Хоть счастья в твоей жизни почти не осталось, тебе хватит и воспоминаний. Только бы жить. 
И вот в один момент силы заканчиваются. Секунда полёта. Ты открываешь стеклянные от ужаса глаза и замечаешь, что стоишь посреди розового облака... 
                                                                                      Любой конец — это начало для чего-то нового.

Однажды завтра мы поймём
Как нам Сегодня не хватало. 
Как было нам ничтожно мало
Того, что было этим днём.
Однажды завтра мы поймём
Как был нам дорог день вчерашний,
Но снова бьют часы на башне,
И в наше Завтра мы идём.

Теперь это совсем не кажется важным. Стоящим времени, внимания, разбитой о стену жёлтой кружки… Нет. Всё стало прозрачным воспоминанием. Чёртовой чёрно-белой плёнкой, крутящейся в голове снова и снова, занимающей собой всё пространство. Чувство холода и усталости. Красивые  мысли и та глупая улыбка сменяются придуманными «чрезвычайно важными» делами, которые нельзя отложить, мелкими бытовыми проблемами. Идиотская попытка заполнить внутреннюю пустоту. Ну бегаешь ты весь день, как белка в колесе, а что вечерами? Жалкое зрелище... 

Надо верить в обычное.
Надо рассчитывать здраво.
У поэтов с убийцами,
в сущности, равная слава.
Кто в веках уцелел?
Разберись в наслоенье мотивов!
Мы не помним царей.
Помним: были Дантес и Мартынов.
Бесшабашные, нервные,
святые «блюстители долга».
Ну подумаешь,  невидаль:
однажды вспылили — и только!
За могильной оградою
все обвиненья напрасны…
Пахнут их биографии
лишь типографскою краской.
Вот они на портретах
с улыбками благопристойными.
Так что цельтесь в поэтов —
и вы попадете в историю!

Ведь у всех, вне зависимости от возраста и окружения есть прошлое. И как бы мы не старались всё забыть, как бы не пытались убежать, оно как огромный якорь будет всё время позади, но очень близко. 
Не бывает счастливого прошлого. Счастье — это слово, которое вообще не может употребляться в прошедшем времени. Обычно оно сменяется бешеной ностальгией. А несчастье сменяется страхом.
А ещё у всех есть призраки прошлого.  Люди, музыка, запахи, места… что угодно. И каждый такой призрак рушит будущее. Может незаметно, но обязательно рушит. 
Воспоминания на многое способны.
Лучше не оглядываться.
Никогда.